Kinder, die man nicht liebt, werden Erwachsene, die nicht lieben.

Pearl S. Buck

Jauchzen nur noch die Kinder über Pfützen und überschwemmte Rinnsteine?
Lachen nur noch die Kinder über die dicken, dicken Tropfen, die auf der Nase zerplatzen?
Liegen nur noch die Kinder andächtig ängstlich wach,
wenn der Regen draußen die selbstverständlichsten Geheimnisse der Welt austratscht?
Macht der Regen nur noch Kinderaugen still und groß und blank?
Dann wollen wir die dumme abgetragene, aufgeblasene Würde des Erwachsenseins
wie eine vermottete Wolljacke ausziehen und auf einen großen Haufen werfen und verbrennen -
und uns den himmlischen Regen, den Sohn der See und der Sonne, durch Locken ins Hemd laufen lassen.
Komme keiner und sage, das wäre keinen Schnupfen wert.

Wolfgang Borchert

(c) picture by cerdoski

Alle Kinder, solange sie noch im Geheimnis stehen, sind ohne Unterlaß in der Seele mit dem einzig Wichtigen beschäftigt, mit sich selbst und dem rätselhaften Zusammenhang ihrer eigenen Person mit der Welt ringsumher.
Sucher und Weise kehren mit den Jahren der Reife zu diesen Beschäftigungen zurück; die meisten Menschen jedoch vergessen und verlassen diese innere Welt des wahrhaft Wichtigen schon früh für immer und irren lebenslang in den bunten Irrsalen von Sorgen, Wünschen und Zielen umher, deren keines in ihrem Inneren wohnt, deren keines sie wieder zu ihrem Innersten und nach Hause führt.

Herman Hesse